FEVEREIRO NA PRAIA GRANDE DO ITAPOCOROY

Eu lembro muito bem: era fevereiro, e eu estava adolescendo naquele tempo mágico em que amávamos os Beatles e os Rolling Stones. Meu pai tinha um restaurante lá na Praia Grande do Itapocoroy, mas eu nunca morei lá: ficava em Blumenau durante os meses de aula, e ia para a praia nos meses de dezembro, janeiro, fevereiro e julho.

Estar adolescendo naquele tempo mágico em que o mundo fervilhava com uma coisa totalmente nova chamada Movimento Hippie, e ir passar as férias num lugar privilegiado como a Praia Grande do Itapocoroy era mais que passar manteiga em focinho de gato. Se gato fosse, com certeza lamber-me-ia toda de tanta beleza, de tanto encantamento, de tanto mistério que havia naquele canto onde morávamos, e na vizinha praia de Armação do Itapocoroy. Eu e minha irmã Margaret tínhamos nossas obrigações, em tempo de férias, como ajudar nossos pais em coisas do restaurante (havia manhãs em que eu descascava um saco inteirinho de batatas!) e outras coisas assim, mas, nas tardes, baldes de plástico em punho, éramos encarregadas de ir até a vizinha Armação buscar camarão fresco. O plástico ainda era uma coisa um tanto nova no nosso mundo, e os baldes coloridos tinham seu charme, e lá íamos nós, vencendo a branda elevação que separava uma praia da outra, e que, na direção da Praia Grande, era forrada de uma vegetação baixa, pois o vento Sul, quando batia, cortava qualquer coisa mais alta que quisesse se criar por ali. E na Armação, deixávamos nossos baldes coloridos nas salgas (para quem não sabe, salga é o lugar onde se descasca o camarão), e caíamos na água, por muitas horas, até de tardinha, quando o camarão pescado pela manhã já estivesse descascado e os nossos dedos estivessem roxos e murchos de tanto ficar na água.

Tínhamos uma turminha de tomar banho, naquelas tardes, e lembro agora do Nel do seu Biéli, do Sérgio Pequeninho (que era um grandão, apesar dos seus 12 anos, que ele mentia dizendo serem 14), e outras crianças e adolescentes dos quais já não sei mais o nome. Brincávamos muito na água, naquelas tardes de férias, e mergulhávamos, e quando percebemos, estávamos todos nadando, sem que ninguém tivesse nos ensinado.

Há milhares de coisas para contar daquele tempo encantado em que o mundo se movia entre as amarguras de uma guerra do Vietnã e a mensagem de Paz e Amor dos meigos hippies que nos encantavam. Uma, porém, está muito forte dentro de mim neste fevereiro: era o florescimento de todas as ervas, arbustos e capins da Praia Grande a cada vez que fevereiro chegava.

Era muito lindo! Já disse que havia uma suave subida da Praia Grande, que descia em Armação, e que ali o vento Sul não deixava se criar nenhuma planta grande. Tudo era forrado, porém, de capins, matinhos e pequenos arbustos, que pareciam enlouquecer em fevereiro! Todos aqueles seres vegetais explodiam em flores e florinhas brancas e prateadas, desde o mais avantajado arbusto até o mais humilde fiapo de capim, que criava toda uma espiga cheia de florzinhas brancas grávidas de finas sementes, e tudo ficava tão branco e prateado que se tinha a ilusão que, em fevereiro, nevava na Praia Grande do Itapocoroy! Eu primeiro olhava, depois andava no meio daquela loucura da natureza, tão grávida de beleza quanto as plantas estavam grávidas de sementes, e já de noitinha, quando o sol se punha lá no fundo daquele aclive nevado, e deixava o céu com todos os matizes do vermelho, eu olhava pela janela da nossa cozinha e nem conseguia acreditar que tanta beleza fosse possível. Aquilo me gerava uma grande angústia – era beleza demais para ser absorvida por uma simples adolescente que mal entendia da vida.

Há uma cena daqueles tempos que nunca se apagou da minha alma: eu andando por entre a loucura branca daquele florescimento de fevereiro, cantando a música de Chico Buarque que acabara de sair, e que começava assim: “Você era a mais bonita/ das cabrochas desta ala/ você era a favorita/ onde eu era o mestre sala...” Era o verão de 1967, e eu já sabia que os verões nunca voltavam, mas também sabia que, nos fevereiros, a Praia Grande do Itapocoroy sempre ficaria coberta da neve de suas flores de novo. Ou não? Talvez hoje tenham construído casas por toda ela, e já não tenha sobrado espaço para viverem ali capins e matinhos que enlouquecem em fevereiro. Tomara que não! Não é lícito que o Ser Humano quebre a magia dos verões.

Blumenau, 19 de Fevereiro de 2002.

Urda Alice Klueger

MARINHEIRO

(Para J. G. B. de O.)

Daqui deste promontório que se adianta e se eleva sobre as águas, eu tento divisar, lá no fim do horizonte do mar, os vestígios de algum navio que venha adentrar à baía onde vivo. Tão longe, o horizonte, tão perto! Longe por que já são anos e anos desde que o navio dobrou a sua curva e não voltou – tão perto porque as coisas do coração nunca ficam mais longe do que a distância de um sopro!

Meu amor se foi para os mares do norte, a pescar peixes gelados nas águas muito frias que rodeiam o pólo e aquelas terras de névoa que tanto lhe agradam, e eu tive que ficar. Teria ido junto de bom grado; mais: teria ido junto como uma exaltação, e teria usado as roupas impermeáveis como se fossem trajes de princesa, e ficado acordada nos quartos do navio, vigiando possíveis icebergs, sem esmorecer no sono, e teria ajudado a puxar as pesadas redes e trabalhado arduamente separando os arenques das algas magras das águas frias, quando a carga da pesca fosse espalhada no tombadilho escorregadio. Tudo seria uma festa junto com o meu amor, mas não permitem a bordo ninguém que não seja marinheiro ou pescador, e eu não passo de uma noiva.

Então, faz anos e anos que venho a este promontório espiar o horizonte, e espero. A cada ano feneço um pouco mais, e aumenta o ríctus de amargura em torno da minha boca, mas tudo faço para que a minha alma não crie o gosto amargo que têm estas plantas amargas que crescem misturadas ao capim, neste promontório onde o vento sul é como uma foice e nada permite crescer além das ervas rasteiras. Lá, lá onde é o fim do horizonte, lá um dia vai surgir de novo aquele navio, e quero estar perfumada e de vestido engomado e bem passado esperando meu amor no trapiche da baía, quando ele desembarcar, para poder inclinar-me com dignidade, beijar sua mão e lhe dizer, eu toda em júbilo:

- Meu senhor...

Um dia tal dia virá, e mesmo fenecida e já com menos forças, quero ser tudo para o meu amor: o descanso, o aconchego, o abrigo, a proteção, o deleite – tudo o que ele não está tendo lá naqueles mares frios, onde ele aporta a portos frios para os raros dias de folga, e então se consola com os amores venais que sempre existem para os marinheiros de terras longínquas, pois todos sabem como sempre existem amores venais em cada porto.

Um dia terá passado tal tempo, no entanto, e então acolherei o meu amor e meu senhor no abrigo do meu peito e dos meus braços – pois no coração sempre está - e ele terá a calidez de todas as brisas de primavera e a fragrância das maresias vindas de um mar de gordas algas e de conchas de madrepérola, e tudo farei pelo resto da vida para que nunca mais sinta frio, nem no corpo, nem no coração, nem nas emoções que tantas vezes tiveram que ser venais, pois era o que era possível.

Então aguardo na pequena baía de onde um dia o navio partiu, e a cada tarde subo a este promontório e fico a espiar o horizonte, e sei que um dia ele se cansará da difícil vida de marinheiro de mares gelados, e voltará aqui ao seu porto seguro, onde, todos os dias engomo e passo a ferro um vestido bem bonito, e cultivo meu jardim para que ele sempre esteja cheio de borboletas.[1]

Por ora, sou apenas uma noiva que espera.

Blumenau, 10 de junho de 2008.

Urda Alice Klueger

Escritora

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[1] A frase faz alusão a um verso do poeta Mário Quintana.

TIROFIJO

Ontem à tardinha saí a caminhar pelo frio da minha cidade, e fiquei a observar no céu quase todo azul, uns fiapos de nuvens brancas que se esgarçavam em fios, cada vez mais finos, cada vez mais esvoaçantes no vento gelado, e me passou uma idéia pela cabeça: não seria Tirofijo quem estaria por aí a espiar as coisas, e na primeira folga da sua vida tenha vindo nos fazer uma visita, e quando viu tanta pobreza e tanta injustiça nos entornos desta minha Blumenau que as autoridades costumam chamar de “Europa Brasileira”, tenha resolvido fazer uma alegria para este povo que carrega tantos problemas nos ombros encurvados, e resolveu transformar em brincadeira e arte aqueles poucos fiapos de nuvens?

Bem pode ser – já são mais de dois meses que ele dorme no abrigo de uma montanha colombiana, e eu conheço aquelas montanhas, e sei como elas são lindas e férteis, com seus muitos campos de muitos cereais de muitos tons de amarelos e verdes, campos plantados até lá em cima, onde começam as neves eternas – embora a maior parte da vida de Tirofijo não tenha sido como teria gostado que fosse, dentre os campos de cereais, mas lá longe, nas montanhas ainda não cultivadas, onde é o único lugar que um ser humano ainda tem para se abrigar, quando resolve que já não é mais possível mesmo compactuar com o deus Capital.

Nos últimos dias, os mais abalizados escritores e jornalistas do mundo escreveram sobre ele, contaram tudo o que puderam sobre a sua vida, e então a mim, pequena escritora de província, restou contar, talvez, sobre os seus sonhos, a sua alma.

Ele viveu 78 anos, 60 dos quais em combate revolucionário armado ininterrupto. Quem era? Era um menino colombiano chamado Pedro Antonio Marín, que fez coisas simples na sua infância, como vender queijo e trabalhar na terra – e que sempre teve a clarividência de ver onde a Injustiça estava e onde oprimia, e foi por isto que tão cedo pegou sua carabina e seu cachorro e tratou de defender seu povo. Mais adiante vai assumir um codinome, o que foi nome de um outro lutador colombiano, Manuel Marulanda Vélez, um jovem que foi assassinado porque também acreditava na Justiça. É com este codinome que ele acaba ficando conhecido – ou também como Tirofijo, pois se dizia que sua pontaria era uma coisa impressionante.

Os que o conheceram de perto dizem como era profundamente sábio e amoroso, de uma grande simplicidade por toda a vida, sem nenhum laivo daquele fascismo tão comum a grande parte das lideranças, que tem dentro de si a sede insaciável de mandar – sua sabedoria não vinha do garrote vil das Academias (pois eu vi, e faz pouco tempo, uma prova de mestrado onde as únicas respostas possíveis para as questões era que o neo-liberalismo chegara, resolvera todos os problemas do mundo e colocara um ponto final na História – e tem gente que leva tais mestrados a sério e depois pensa que seu pequeno saber garroteado é algo que se compara ao grande saber de quem teve a clareza de ler no povo e a ousadia de defendê-lo de arma na mão!).

Líder dos oprimidos, creio que foi em 1964 (portanto, há 44 anos) que, juntamente com outros 47 homens e mulheres que defendiam seu direito à terra, enfrentando numeroso exército de milhares de soldados, fundou as FARC (Forças Armadas Revolucionárias da Colômbia.)

Eu andei pela Colômbia e vi bem como aquele país vive uma longa guerra civil, e vi também a beleza daquela terra e da sua gente, e do seu Caribe que parece de cristal, e das suas montanhas andinas por onde se viaja em largas rodovias, e soube tantas coisas, tantas coisas... A situação da Colômbia é muito mais complexa do que nos dizem: entre as forças de Esquerda e de Direita (as FARC e o Exército) há as AUC, uma horrorosa guerrilha de direita, onde estão incorporados os piores assassinos egressos do submundo do crime, que não titubeiam em usar moto-serras para despedaçar vivas as suas vítimas, e que quando assaltam um pueblito, matam todas as pessoas lá existentes, homens, mulheres e crianças – na verdade, não é bem assim – deixam vivas duas ou três crianças, para contar suas atrocidades mais tarde – mas a tais crianças deixam marcas indeléveis: a facão, cortam-lhe um braço, às vezes uma perna... As AUC já conseguiram enxotar das suas terras 3.000.000 camponeses colombianos – não é preciso ser-se adivinho para se entender quem almeja tantas terras vazias!

Alguém vai dizer: por que a esquerda não funda um partido, não muda as coisas através de eleições? Na Colômbia não dá para fazer tal coisa não, meu amigo: pensou em fundar um partido, um sindicato, sei lá, já morreu. Procure saber as estatísticas dos assassinatos naquele país.

Não vim aqui, hoje, porém, para falar da Colômbia – vim para falar de Manuel Marulanda, o Tirofijo, o homem que passou 60 anos andando pelas montanhas, acompanhado por um cachorro, uma carabina e uma mulher que o amava, um dos maiores revolucionários da América dita Latina. Segundo se sabe, não chegou sequer a conhecer Bogotá, a linda capital do seu país – mas com certeza conhecia cada vereda de cada montanha, cada sentimento escondido no coração de cada oprimido, e quando espiava pelas frestas dos seus olhos de mestiço de índio, podia ver, lá adiante, um tempo ao qual dedicou a vida, o tempo em que o deus do mundo já não seria o deus Capital, um tempo de mais Justiça, mais alegria, mais liberdade... Tirofijo teve a oportunidade de sonhar seu sonho até o fim, pois partiu como partem tantos justos: junto aos seus companheiros e à sua amada, o cachorro por perto, beirando os 80 anos, no refúgio que sempre lhe foi inexpugnável de uma montanha. Decerto, o grande coração da América parou de bater por um pouco, naquele dia, tamanha a mágoa sentida – nós não sabíamos, não percebemos. Os companheiros interpretaram aquela parada, no entanto – souberam fazer o respeitoso silêncio necessário, entregaram Tirofijo à montanha e se quedaram silenciosos por dois meses inteiros. Quando soubemos, o grande guerrilheiro talvez já estivesse por aí, descansado e leve, a observar tantas coisas que não tivera tempo durante a vida! Foi por isto que pensei, ontem, que poderia ser ele a esgarçar fios de nuvens lindos como fios de seda sobre esta minha cidade, como um presente de esperança para os tantos injustiçadas. Por via das dúvidas, fiquei a espiar o céu, imaginando que de repente poderia ver a sua barba de prata, e disse baixinho:

- Bem-vindo, Tirofijo! A gente, aqui, também, precisa tanto de ti!

Blumenau, 01 de junho de 2008.

Urda Alice Klueger

Escritora

MARIA

(Para Maria de Lourdes Quintana de Azambuja, minha amiga)

Ah! Maria, quantas saudades! Logo deve fazer seis anos que te foste com a leveza das pessoas realmente livres, aquelas que só precisam de um raiozinho de sol e de uma gotinha de orvalho para viver, e te foste como alguém que se senta no seu raiozinho de luz como uma criança que se senta no balanço de um parquinho – com um impulso dos teus pés de menina, te embalançaste num segundo deste lado para o outro lado da vida, deixando a cada um de nós na maior perplexidade, pois nenhum de nós sabia que podia ser tão fácil partir!

Tu te foste diretamente do teu balanço de luz para a nuvem mais alta e mais bonita, a navegar pelo espaço, e nós que ficamos e que não éramos tão livres quanto tu, quedamo-nos boquiabertos com a tua facilidade e leveza, pois sabíamos que eras uma pessoa livre, mas não sabíamos quanto.

Penso em ti, Maria, como o ser humano mais livre que já tive a oportunidade de conhecer – tua sede de justiça também era uma coisa impressionante, e a garra com que defendias o que achavas que era justo também até hoje me impressiona, se bem que tenho convivido, ao longo da vida, com outras pessoas com tal sede de justiça. E eras amiga, como eras! Lembro-me, agora, de coisas tão corriqueiras e tão grandes ao mesmo tempo! Uma delas é da tua manta de lã cor de vinho, tecida por tua mãe, coisa tão linda, que eu ambicionei tanto quando vi! Não houve nenhum titubeio da tua parte: se eu gostara tanto daquela manta, ela era minha – e me envolveste nela como quem sabe que vai partir logo e quer deixar para ti um pequeno elo material. Encanto-me a cada vez que vejo aquela manta, que te traz para tão perto de mim quando nela me envolvo! Lembro-me como tu filosofavas com propriedade sobre a pequena quantidade de coisas que realmente necessitávamos para viver – e de como eu me encantava quando dizias:

- Roupas? Cada um de nós tem um armário cheio; não precisamos de mais do que temos – e então eu refletia sobre como tinhas razão.

Poderias ter morado num castelo cheio de ameias, mas nada precisavas além de um quartinho, e do teu raiozinho de sol, e da tua gotinha de orvalho, e da tua humildade para vender bombons na praia, fazer teatro ou bordar cintos com lantejoulas, e de um cálice de conhaque nos dias de asma. Tinhas a iluminação necessária para ver com respeito a cada pessoa e a cada profissão, e nada te escandalizava ou te levava a julgamentos desnecessários, como ainda não aprendi bem como fazer. A Justiça, sim, essa te importava muito, e como a defendias!

Para mim é muito lindo lembrar-te nas tantas atividades culturais que freqüentávamos, chegando sempre linda, com a simplicidade e a leveza daquelas roupas de quem um dia embarcara para valer no Movimento Hippie, e atravessara o Brasil de pé descalço, a fazer teatro nos mais diversos palcos, e a aprender tudo o que alguém podia te ensinar – falavas dos grandes nomes da Arte, do Budismo, e de tantas outras vertentes com a familiaridade com que falavas comigo – e nos finais de noite, nos bares de Blumenau, filosofavas sobre o que eu nunca pensara ainda: que o Movimento Hippie ainda não se completara, que não se podiam medir, ainda, as conseqüências todas dele. E eu te ouvia e te admirava, e tinhas tal humanidade que jamais ficavas indiferente a nada, e jamais desprezavas as coisas lindas como o Amor, por exemplo, mesmo que se tratasse de amor impossível, sem esperança. E o orgulho que tinhas do lutador teu pai, da tua mãe, dos teus filhos, da netinha Manuela – conheci Manuela no teu colo – Victor veio logo em seguida e ainda tiveste o tempo de conhecê-lo.

Estavas sempre atenta a tudo, a cada conceito e a cada sentimento de cada um, mas o que mais te fascinava, decerto, era a beleza. Naqueles últimos tempos tinhas decidido um novo rumo para a tua vida: o manuseio da beleza. E teu cantinho de dois cômodos ficara cheio de tintas, miçangas, sedas – resolveras usar das mãos que sabiam escrever tão bem para criar beleza em bolsas, em bijuterias, em maravilhosas coisas que eram como que saídas de contos de fadas, e eu ia lá conversar um pouquinho e ficava vendo a tua habilidade com a imaginação e com as mãos, enquanto tomavas teus chazinhos preferidos. Nesse tempo final, costuraste e pintaste para mim um traje de seda amarelinha que é como um sonho: uso-o muito pouquinho, a cada verão, para que ele nunca se acabe. Na verdade, quantos pequenos elos materiais deixaste na minha vida!

Eu voltara de Florianópolis, fazia pouco, trazendo um conjunto de bijuteria de habilidosa artesã, que trançava fios de ouro em forma de crochê. Lembro como pensara em ti desde o momento que vira a criação daquela artesã, e como fui à tua casa para te passar a receita daquela coisa tão linda – mas não chegaste a fazê-la. Bem por aqueles dias, como se estivesse a usar os fios de ouro em formato de luz, subiste no balanço do lá-vai, e partiste para o outro lado, com a leveza de um beija-flor, mas eu nunca acreditei que partiste de verdade. Tua energia plena de liberdade não pode ter-se ido assim completamente, e então, até hoje, quase sempre que o meu coração dói, eu ando pelas ruas olhando para cima, e peço a tua ajuda. Faço-o com simplicidade, assim como tu eras. Digo:

- Abençoa-me, Maria! – e então posso sentir uma carícia na alma que é como se fosse feita por uma pena de pássaro, e sei que me ouves e me consolas. Tu te embalançaste para o lado do infinito, foste pregar miçangas e lantejoulas nos pores-do-sol e passar tinta de seda nas nuvens, mas manténs uma mão estendida para cada um de nós que te amava, e nos afagas a cada vez que precisamos de ti.

Ah! Maria, me abençoa sempre, por favor! É muito dolorido não te ter por perto!

Blumenau, 14 de maio de 2008.

Urda Alice Klueger

Escritora.

SESQUICENTENÁRIO DA INDEPENDÊNCIA

Nós, brasileiros, já vivemos coisas muito estranhas. Quem não se lembra como, durante o governo Sarney, todos os meses tínhamos que ir ao Correio comprar um selo para colar na janela do carro? Tal selo representava um imposto, e a cada mês tinha cor diferente. Lembro agora do ridículo de todos os nossos carros, com aquela fila de selos coloridos colados na janela da frente, isto sem falar das filas quilométricas, no Correio, para se adquirir o selo ridículo. Na época, o fato foi devidamente ridicularizado na novela “Que rei sou eu”, da rede Globo, novela na qual os personagens tinham que comprar uns selos para colar nos focinhos dos seus cavalos. Morro de rir quando me lembro. Também sei que repeti, acima, uma porção de vezes, a palavra “ridículo”. Não havia outra que coubesse no seu lugar.

Antes do governo Sarney, porém, vivemos a Ditadura, e ela nos impingiu coisas mais ridículas ainda. Lembram-se do aconteceu em 1972?

Em 1972 fazia cento e cinqüenta anos que D. Pedro I havia proclamado a independência do Brasil. O centenário de tal fato já havia sido devidamente comemorado cinqüenta anos antes, mas o governo da Ditadura estava precisando de algum motivo marcante para fazer o povo vibrar de patriotismo, e não deu outra: resolveu festejar o Sesquicentenário da Independência. Nunca tínhamos ouvido, antes, a palavra sesquicentenário, mas tivemos que embarcar num ano de comemorações em cima da palavra desconhecida, com direito ao Hino do Sesquicentenário e tudo o mais.

Era, aquele, um período tenebroso da História do Brasil. 1968 ainda estava muito perto, e não se possuíam garantias constitucionais. Ridículos monstros, filhos da Ditadura, pontilhavam o País e, como não podia deixar de ser, Blumenau também tinha o seu monstro: chamava-se Coronel Brandão, e levava a Ditadura mais a sério que qualquer outro. A crônica da cidade se lembra perfeitamente de todas as arbitrariedades do Coronel Brandão e nem é bom entrar em detalhes sobre o que dizem os blumenauenses quando se lembram dele.

Para o Coronel Brandão, mais de duas pessoas juntas na rua, à noite, significava a presença de uma célula comunista ambulante, pronta para botar o País em perigo. Os “subversivos”, palavra da moda, eram atentamente vigiados pelo nosso monstro, que atravessava as madrugadas de sexta e de sábado vigiando a saída dos bailes com uma patrulha de soldados, para ver quem se reunia para conversar sobre um complô. É claro que os “subversivos” encontrados eram presos e levados para o quartel do Exército, onde sofriam humilhações, amarguras e, eventualmente, até torturas.

Foi numa dessas madrugadas de 1972 que o meu amigo escritor Célio de Morais saiu, com sua turma, da boate familiar Hum-Papá, ponto alto do encontro da moçada de Blumenau, nessa época. Ninguém estava com vontade de ir para casa, ainda, e sentaram-se todos numa calçada para conversar mais um pouco, coisa proibida pela Ditadura e, principalmente, pelo nosso Coronel Brandão. Ninguém estava botando o País em perigo: falavam de música e de gatinhas, coisa tão a gosto de todos os rapazes do mundo. Só que, minutos depois, quem aponta na esquina? Nada mais nada menos que o Coronel Brandão com sua patrulha!

Claro que os nossos amigos tinham virando subversivos, e iriam passar as próximas horas na cadeia do quartel, se não fosse coisa pior. Fugir, não dava: os soldados armados receberiam ordem de atirar naqueles comunistas que tinham se atrevido a conspirar em plena via pública – ficar seria a maior complicação. Aí Célio teve a idéia, e começou a cantar a plenos pulmões, acompanhado pelo resto da turma:

“Marco extraordinário
Sesquicentenário da Independência!
Potência de amor e paz
Este Brasil faz coisas
Que ninguém imagina que faz...”

Os mais velhos vão lembrar-se da música do Hino do Sesquicentenário. O engraçado da coisa foi que o Coronel Brandão esbarrou na música sagrada da Ditadura para aquele ano, e ficou a prestar continência. E os nossos rapazes cantaram e cantaram, a plenos pulmões, mostrando a sua lealdade à Ditadura, até que o coronel cansou-se e foi embora.

Eles morreram de rir, até hoje, quando contam.

Blumenau 23 de março de 1997.

Urda Alice Klueger

Marina, que também podia se chamar Flora

Suponhamos que alguém não conheça absolutamente nada sobre uma determinada mulher, uma certa mulher que tem por nome Marina, mas que poderia chamar-se Flora ou qualquer outra qualificação que evoque a natureza, a floresta, o meio ambiente. Que desconheça quem é, o que faz, o que fez, de onde veio essa pessoa que leva a selva no próprio sobrenome, que é o mesmo nome de família da maior parte dos brasileiros: Silva, do latim silva, que significa, precisamente, floresta. Que não se lembre mais (pois já faz muito tempo: quase dez dias!) que ela renunciou ao cargo de Ministra do Meio Ambiente do Brasil.

Para dar conta dela e do seu trabalho, muita gente poderia depor a seu favor: desde Marcelo Furtado, diretor do Greenpeace no Brasil, até Anthony Hall, professor da London School of Economics, especialista em desenvolvimento sustentável e pesquisador de questões ligadas à floresta amazônica há mais de 20 anos; de Aécio Neves, governador de Minas Gerais, eleito pelo oposicionista PSDB, a José Aníbal, líder desse mesmo PSDB na Câmara; desde Claudio Sales, presidente do Instituto Avança Brasil, até André Villas-Boas, coordenador do programa Xingu do Instituto Socioambiental, passando por José Carlos Carvalho, ex-ministro do Meio Ambiente no governo Fernando Henrique Cardoso, que foi taxativo: "A saída de Marina Silva é uma derrota da política ambiental brasileira, pois significa que ela não pôde viabilizar aquilo que parte da sociedade brasileira acha que precisa ser feito."

Isto implica que outra parte da sociedade brasileira acha necessário fazer algo totalmente diferente, boa parcela da qual integra o seleto grupo dos 10% de brasileiros mais ricos que concentram 75% da riqueza nacional - e que, lógico, pretendem ser 5% com 90% da riqueza nas mãos. Estes dizem muito melhor de Marina Silva do que os entusiastas do seu trabalho.

O produtor rural e presidente da Federação de Agricultura e Pecuária do Mato Grosso (Famato), Rui Prado, por exemplo, avalia que a ministra sempre foi "muito radical", e acrescenta: "Ela sempre colocou o meio ambiente acima de tudo, quando era preciso incluir também aspectos econômicos e sociais nessa discussão para atingir a tão falada sustentabilidade".

Já o presidente da Associação dos Cafeicultores do Paraná e ex-presidente da Sociedade Rural Brasileira, Luiz Suplicy Hafers, considera que Marina Silva "sempre assumiu uma postura intransigente, prejudicial à causa ambientalista", e sintetiza: "Ela exagerou na dose".

Para Glauber Silveira, presidente da Associação dos Produtores de Soja de Mato Grosso, "ela era uma pessoa que tinha preconceitos. Ela não estava preocupada com o desenvolvimento do país, não que a questão do meio ambiente não seja importante, é muito importante, mas ela nunca pensou no desenvolvimento sustentável, ela sempre pensou no 'não' desenvolvimento." Produtores de soja vivem querendo nos convencer de que plantam soja na floresta sem derrubar árvores nem aterrar lagoas, e que as fazendas são propriedade privada deles, quando nunca gastaram um centavo para comprar terras que jamais estiveram à venda.

Luiz Antonio Nabhan Garcia, presidente nacional da conhecidíssima União Democrática Ruralista, a conservadora e reacionária UDR, desovou uma pérola: "Esse ranço que a Marina Silva tem, que é explícito, esse ódio que ela tem contra produtor rural, isso prejudica gravemente a cadeia produtiva. A política dela no quesito meio ambiente foi desastrosa."

Ao permitir o surgimento de condições para que Marina Silva, seringueira, negra e ex-analfabeta, deixasse o Meio Ambiente, Lula pode ter cometido o grande erro do seu governo.

(Amilcar Neves, escritor)

O caso Eichmann

Eu era uma criança quando entrou na minha casa um livro chamado “O caso Eichmann”. Como as novas gerações não sabem quem foi Eichmann, eu conto: era um carrasco nazista, daqueles piores possíveis, que fazia as maiores maldades imagináveis no genocídio que se perpetrava contra os judeus. Quando a 2ª Guerra Mundial acabou, ele escafedeu-se para a Argentina, onde ficou bem escondidinho até a década de 1960, provavelmente vivendo da venda dos lingotes de ouro que obtivera derretendo os dentes de ouro dos pobres judeus que caíram nas suas unhas. Então, lá quando eu era uma criança, talvez de uns 10 anos, judeus descobriram-no na Argentina, raptaram-no na calada da noite e levaram-no ao recém-instituído Estado de Israel, onde ele foi julgado, condenado e devidamente enforcado.

O livro que saíra era a história que contei acima e o processo onde, através das testemunhas, a criança que eu era pôde aquilatar toda a maldade e horror de que o ser humano era capaz. Lembro-me muito bem de como fiquei aterrorizada com aquela visão, das muitas noites que passei sem dormir, a seguir, de tão aterrorizada que estava. Realmente, naquela idade de ainda brincar com as fadas eu não deveria estar lendo aquilo. Mas li. E depois não parei mais: nos anos que se seguiram, li tudo o que consegui botar mão sobre o Holocausto Judeu, e cresci tendo a maior simpatia por esse povo que tanto sofrera nas mãos dos nazistas, e até hoje sou absolutamente contra o nazismo e seus simpatizantes. Diria mais: sou absolutamente contra as injustiças, não importa de onde elas venham. Penso que este fato é um dos catalizadores que me levou a me tornar uma historiadora, para saber melhor o que acontece por este mundo.

É momento de de novo levantar minha voz contra uma das barbaridades do novel século XXI: o genocídio que ora se perpetra contra o povo palestino, gente que está há cerca de 6.000 anos vive nas terras onde, depois do genocídio ocorrido na Europa, a ONU deixou o sofrido povo judeu criar um estado para si, e aí pode-se fazer uma série de discussões a respeito, mas que o espaço não permite aqui. Era para ser assim: um país palestino e um país judeu, mas hoje, lá, só existe o país judeu, e os sofridos velhinhos judeus que foram fritados nos fornos de Hitler devem, hoje, lá no seu Paraíso, sentirem-se vermelhos de vergonha ao ver o que fazem contra o povo palestino certos descendentes seus que lá vivem. Não preciso entrar em detalhes: todos vocês assistem televisão e lêem jornal, e as notícias são públicas. Faz algum tempo que até míssel disparado de helicóptero o exército israelense jogou sobre o povo palestino que se reunia numa praça. As imagens são transmitidas para quem quiser ver, e é inegável que os papéis mudaram: os sobreviventes de um Holocausto, agora, estão a perpetrar outro, e se a coisa continua neste ritmo, em breve acabará por se extinguir de uma vez por todas uma cultura de 6.000 anos de idade.

Disse acima que sou contra a Injustiça, esteja ela onde estiver. E completo: não sou contra nenhum povo do mundo, mas sim, contra povos, partes de povos, grupos, indivíduos ou quem quer que seja que esteja a cometer injustiças, e é totalmente público e historicamente visível que o governo de Isreal, com o apoio do Capitalismo estadunidense que quer um espaço estratégico naquela parte do mundo, está a cometer um crime que não tem tamanho, tão grande quanto o que o nazismo cometeu. Esta verdade é indiscutível: basta conhecer-se um pouco de História e olhar-se para qualquer noticiário de televisão.

Então, uma porção de gente queimou-se e me acusou de muitas coisas, inclusive de eu ser anti-semita. Vocês sabem o que quer dizer semita? Está aqui no Dicionário da Língua Portuguesa emitido pelo Ministério da Educação: “indivíduo da família etnográfica e lingüística que compreende os árabes, arameus, assírios, fenícios e hebreus”. Hebreu é judeu – mas aposto que os judeus que se queimaram nem sabiam que eram da mesma família que os palestinos, quer dizer, árabes. Deu pra bola, né? Foi muito bom eu ter começado a me instruir já com o caso Eichmann, mesmo que depois tal livro tivesse aterrorizado as minhas noites de criança.

Florianópolis, 26 de maio de 2004.

Urda Alice Klueger